- Rafael Ramosje citiraoпре 8 месеци
“Sus poemas acechan el desastre en medio de una naturaleza perpleja, la cual trata de sobrevivir ante el desconcierto de la destrucción urbana - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециNo acecha la lechuza por los campanarios
ni ulula el tecolote ni el chillido
del murciélago tienta los contornos de la sombra.
Bullen las ratas,
45 millones de ratas
que plagan la ciudad. No te confíes:
de noche en los oscuros
lejos de la calle
cualquier protuberancia
del concreto, cualquier basura
amotinada o algún calzón
en el piso cubierto de lodo
son sospechosos de ser una rata.
Antes de cruzar los callejones
de faroles tuertos,
aplaude, zapatea,
aunque la gente piense que estás loco.
Las ratas se espantan con el ruido. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециMusofobia:
dícese de la fobia
a las ratas, los ratones
y otros roedores varios. Musofobia2:
dícese de la fobia que padezco,
del asco a las ratas que pululan
en el drenaje debajo de nuestros pies
y que de pronto por las noches
me salen al paso en los senderos
de los parques, me hacen
dar un brinco y correr
con el corazón tamborileando. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месеци(La encontré en un terreno baldío:
una caja de cartón
con unas criaturitas rosadas
como trozos de tocino
retorciéndose en el sartén. Pobres.
¡Son ratas!, gritó papá,
cuando la compasión de mis siete años
se las puso enfrente.
Aventé la caja al aire
y supe que el pavor era un tropel
de ratas alborotadas que te trepan
desde el estómago y se arremolinan
en el pecho. Encima
del pavimento caliente
quedaron friéndose las crías de rata). - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециRattus norvegicus:
especie de roedor distribuido
por todos los continentes, excepto en los polos;
rata parda, rata de alcantarilla,
rata noruega son algunos
de sus nombres comunes.
Rata:
voz que plaga por igual
a todas las lenguas romances.
Etimología completamente oscura:
la palabra rata no tiene madre,
palabra que no vino de ningún lado. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециSe me acelera el corazón y voy a tientas
por esta noche de tinta
ratídica, funesta.
Me aterra que se me escape
un verso sordo con acento en quinta,
una rima,
una anécdota irrelevante...
y recuerdo que sor Juana nunca,
nunca escribió rata con su mano de monja.
Me aterra escribir estas palabras,
delinearlas negramente,
estas palabras traídas
a bordo de los barcos españoles. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециPor encima del aullido de las ambulancias,
la campana que anuncia
al camión de la basura, el rechinido
de motores y el silbato del afilador,
cantan los pájaros.
Gritan los pájaros. Al igual que nosotros,
han aprendido que de lunes a viernes
hacen falta 70 decibelios
de garganta para ahuyentar
a otros machos buscapleitos, 70
decibelios para conseguir
una cita con la pájara
del árbol vecino.
Sólo sábados y domingos, días
en que el ruido duerme hasta tarde,
cantan un poco menos,
por lo bajo,
para curarse la ronquera.
Los pájaros de la ciudad
tienen un horario de oficina. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециEsta mujer que grita en el autobús,
traje sastre grisáceo y tacones en la mano,
en otro tiempo fue un pájaro.
Ha perdido las alas, el pico,
los tridentes ganchudos de las garras
y apunta a los pasajeros con el dedo:
“a ti y a ti y a ti
también te compran...”; se la mienta
al chofer que no acelera; se lamenta:
“¡lo que me han hecho
durante tantos años...!”, entre lágrimas rabiosas.
En sus gritos todavía se entremezclan
los trinados, las palabras, los graznidos.
Gritan los pájaros, y grita esta mujer
desde el último asiento del autobús. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециEl árbol para ti estará plantado
en el polvo remoto de la biblioteca,
florecerá en los párrafos extraños
de un curioso tratado de mitología.
Tal vez al hojear un libro viejo
envidies a ese que una tarde
escuchó el viento volar entre las hojas e intentó
sembrar en sus palabras los susurros,
secretos que jamás escucharás,
del último árbol que habitó sobre la Tierra. - Rafael Ramosje citiraoпре 8 месециPapá no tuvo un papá que lo llevara
al zoológico el día de su cumpleaños.
Mi abuelo —dos metros diez agachados
para cruzar los umbrales, poeta aficionado;
su nombre es mi nombre
y también el de mi padre—
enviaba postales desde el extranjero
que su hijo mayor atesoraba
en una caja de cartón.
Al reverso de alguna en la que Armstrong
esparcía con sus suelas
de kevlar el polvo del páramo lunar,
el ausente escribió: “mira las estrellas,
son las mismas que ahora
yo a lo lejos estoy mirando”.
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