Анастасия Белякова

Смертный пытается поймать бога в ловушку.

Я достаю телефон из бюстгальтера и пролистываю фотоальбом под названием «Воспоминания». Нахожу фотографию с моего первого дня рождения, на котором я сижу на руках отца и визжу, пока дядя Нейт пытается схватить меня.
Нейт.
Не дядя Нейт. Просто Нейт.
Я провожу пальцами по его лицу и по всему моему телу проходит еле уловимый удар тока.
Прошло не так много времени с тех пор, как я начала ощущать эти странные импульсы всякий раз, когда вижу его или думаю о нем. Он даже начал появляться в моих снах, из-за которых я просыпаюсь посреди ночи, потная и с приятной тяжестью внизу живота

— Я хочу быть здесь, Нейт.
Его густые брови опускаются посередине.
— Как ты меня только что назвала?
— Нейт, - говорю я, на этот раз ниже, немного неуверенно, испуганно. Потому что, черт возьми, его глубокий, грубый голос и напряжение в теле могут устрашать.
Мои мысли подтверждаются, когда он твердо, с властностью, поражающей меня прямо до мозга костей, произносит:
— Я дядя Нейт.
— Я не хочу больше называть тебя так.
— Это не тебе решать. Я дядя Нейт, понятно