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De repente, me pareció que todos me abandonaban, a mí, que soy un solitario, y que todos me daban la espalda.

No necesito un consejo inteligente, necesito un consejo cordial, de hermano, como si llevara un año queriéndome.

En lo que me resta de vida, el amor me ayudará a entender el sentido del tiempo

No sabíamos qué decir, reíamos, llorábamos, dijimos miles de palabras sin relación ni sentido

Antes de que se enfriara: un corazón palpitante de conejo.

Además, ¿quién dice que solo hay una única verdad auténtica? La mentira es igual de vivaz que la verdad, si no más.

El amor es una enfermedad, y no hay ley escrita para la enfermedad.

Pero cuando al fin pasa el encantamiento, el hombre a veces siente y lamenta haber cuidado tan poco de sí mismo en medio de esa felicidad, no haber duplicado sus reflexiones, sus recuerdos, no haber proseguido con su disfrute…, como si el hombre completamente feliz tuviera cuándo hacer esas cosas, ¡si ni se para a meditar sus sentimientos

Y es en recuerdo de Bósi —marino, alcohólico, bibliófilo, socialista, gay—, que muere de sida el mes de mayo del año 1993, por lo que el hijo mayor de Sigurður Ásgrímur, Sigurjón, está aquí sentado, escribiendo la historia de Máni Steinn, el chico que nunca existió.

mis dedos quisieran

cortar estrellas.