Harriet Beecher Stowe

Me he jurado encarecidamente no revelar jamás a oídos humanos los horrores a los cuales una vez, en un exceso de orgullo diabólico, me entregué. El hombre santo que oyó mi confesión, y me reconcilió con la Iglesia, está muerto. Nadie sabe que una vez…

Entre la invasión napoleónica de 1798-1801 y el descubrimiento de la tumba de Tutankamón en 1922, la egiptomanía se extendió por Europa y América del Norte, afectando el arte, la arquitectura y la moda en una oleada tras otra a medida que se informaba de cada nuevo y sensacional descubrimiento

maldición de los faraones había sido parte de la imaginación popular por lo menos desde 1699, cuando Louis Penicher escribió sobre un viajero polaco cuya travesía de regreso desde Alejandría con dos momia

Muchos escritores, de Mark Twain a Tennessee Williams a H. P. Lovecraft, usaron las tumbas del antiguo Egipto y sus ocupantes momificados en narraciones de intriga y terror;

oído decir que, cuando le ha ocurrido a un ser humano alguna aventura extraña, sobrenatural y nigromántica, ese ser, por más deseoso que esté de ocultarlo, en ciertos períodos se siente hecho pedazos como por un terremoto intelectual y se ve obligado a desnudar las más íntimas profundidades de su espíritu ante otro.

Que el árbol no tapa el bosque, nos recuerda el legendario dicho. En el tema que nos reúne, la extraordinaria antología de cuentos de terror Mujeres letales, el árbol en cuestión es Frankenstein, la novela de Mary Shelley; el bosque otros relatos de Shelley y de algunas de sus contemporáneas más ilustres y de otras casi desconocidas. Frankenstein parecía ser la excepción, y sin embargo era un índice de lo que otras mujeres estaban escribiendo. Aunque la ficción gótica y de terror es un género literario identificado casi exclusivamente con los hombres, desde prácticamente su nacimiento las escritoras lo hicieron suyo: ensancharon las fronteras del miedo y la premura, se internaron en sueños perturbadores y en fatales profecías; en la profunda noche de la fantasía.