Sara Búho

La piel arañada
por el placer del juego.
Las libretas llenas
por el placer de descubrirme.
Tres poemas de amor,
un relato triste.
Las seis.
Le oigo entrar desde la puerta
del ascensor.
Todo el sofá está lleno de libros,
libretas y rotuladores.
Cuando llega nunca tiene dónde sentarse,
me besa, sigue cantando.
Yo acaricio mi piel arañada,
sonrío mi suerte.
Soy amante de la felicidad,
mi esposa es la tristeza.
Entra algo de aire por la terraza,
Granada da sorpresas
mientras la reinvento.
Recojo todo,
le pido otro beso
me hago hueco en su cuello.
Solo pido un día más.

¿Y tú?
¿Qué guardas bajo la armadura?
¿El corazón o la herida?

El impulso de escribir nace de lo que se me queda dentro
y que no logro contar si no pasa por mis manos.
Comprendo lo que sucede cuando
no estoy atenta a lo que siento;
de pronto todo cobra sentido.

Algún día regalarás plumas a quienes no creyeron en tu vuelo .
La pena es que todos creerán
menos tú .

El vencejo es un ave que pasa la mayor parte de su vida en el aire.
Sus largas alas le dificultan volver a alzar el vuelo cuando cae al suelo.
El único modo que tiene de volver a volar es
dejarse caer
desde las alturas.

Suena «Esta vida loca» una y otra vez
y poco a poco dejo de reconocer
cada rincón de ese hogar
que parecía no serlo más.

Hay fotos que me hacen comprobar
que, siendo niña, a veces fui feliz.
Cada cumpleaños era una fiesta
y pienso en lo injusto que es
que yo no logre visualizar esos momentos.

Era una felicidad que no entendía.
Era algo que no identifiqué cuando lo perdí.
Ahora es un recuerdo cálido al que me gusta volver
cuando voy a la playa y sé que no es ella,
que es todo lo demás.

Callé porque tú sonreías
y mi silencio era mejor que tu tristeza.

Tengo el corazón roto,
no puedo soportarlo.