Mar Petryk

Hay heridas que no fueron hechas para sanar. Hay heridas que son recuerdos de aquello que fuimos y el fantasma de lo que no pudimos ser. Hay heridas que ya no sangran, pero duelen como el primer día. Hay heridas que nunca llegan a convertirse en cicatrices.

—“No fuiste solo un buen polvo, fuiste el mejor que tuve en mucho tiempo.

Inhalo profundo y dejo escapar el aire como si respirar fuera agotador. Pero lo es. A veces respirar es agotador.

Cierro los ojos, me concentro en el romper de las olas, en el viento húmedo que me eriza la piel. Y pienso. Pienso en ella.

La música está alta, pero su risa sigue haciendo eco en mi cabeza. La quiero. Sé que la quiero. Sé que quiero ir en serio con ella.

No todos somos cazadores, Bambi. O tal vez sí. Pero te aseguro, no tengo intenciones de que seas mi presa.

—. De… ¿De quién es este osito tan hermoso? ¿Y esa corbata que tiene? —sigo, estoy poniendo la voz más ridícula de la historia pero no me importa, porque parece que sus lágrimas se van secando—.

Para los que aman, aún con el corazón en pedazos.

Está roto, como yo.

Solo quiero apagarme. Olvidar sus rostros. Desconectar.