Lourdes Pinel

Parece fuego.
Pero una noche de viento, cubrió el brocal con un tablón más grande. La niña, con voz subterránea, dijo:
—Madre, no cierres, no cierres.
Pero la mujer no la oyó

vio que asomaba la cabeza de una mujer calva. Los ojos de la mujer eran blancos, aunque centelleaban como si estuvieran hechos de sangre, y las manos estaban llenas de ceniza, con dedos largos y oscuros

La mujer calva, la miró fijamente y señalando con sus dedos de ceniza los graznidos del cielo, respondió:
—Serás mi hija y tendrás que hacer todo lo que te diga, pero no deberás contárselo a nadie

No, niña, aquí no hay ningún pozo —contestó la mujer calva, y a la muchacha se le llenó el cuerpo de una dicha extraña, una dicha de graznidos de aves y de colmillos de fieras

Viva!, ¡viva!, ¡el fuego!, ¡el fuego! —gritó llena de alborozo, y quiso encender la cerilla mágica, pero ya no estaba en su regazo ni tampoco en el barreño de latón ni entre los pliegues de la manta vieja.

Un ojo ocupaba todo el ventanal, la pupila cuarteada por los listones en cruz, el iris inmóvil y brillante. Después una oscuridad inhóspita, habían vuelto a tapar las ventanas con las manos, murmuró Águeda

parecería mentira que esos nubarrones que amenazaban tormenta se hubieran convertido en los largos cabellos de los gigantes: ¡chico, no te asustes, no tardan en irse

arrancadas. Un hombre que debía de ser joven les recibió en el umbral. La piel de la cara, cansada; los ojos tan apagados, que parecían dos agujeros. Abrazó al chico flaco: menos mal que la lluvia de gigantes le había pillado en casa de David

culpable aún le huelen las manos a veneno, pero a mí me huelen los dedos al perro muerto, madre, que quién, abuelo, quién había sido, aullaron los escobones, corre, hijo mío, corre hacia las cuevas

culpable aún le huelen las manos a veneno, pero a mí me huelen los dedos al perro muerto, madre, que quién, abuelo, quién había sido, aullaron los escobones, corre, hijo mío, corre hacia las cuevas