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la chica, esperando con paciencia a su príncipe.
El chico, perdido por la noche, allá en el páramo
El chico, perdido por la noche, allá en el páramo
La garganta es una torre: la historia trepa hasta
salir de esa jaula roja, personal, ardiente,
arrastrándose por cenizas en la hierba
hasta que asciende
tu nuca erizada, tu pescuezo gris.
Mi historia te cabalga fuera de aquí
por encima de un puente hasta un bosque
salir de esa jaula roja, personal, ardiente,
arrastrándose por cenizas en la hierba
hasta que asciende
tu nuca erizada, tu pescuezo gris.
Mi historia te cabalga fuera de aquí
por encima de un puente hasta un bosque
golpearía si supiera que escribo esto en sangre
en la tabla de cortar, pero me gusta ver mis pensamientos
expuestos hasta que la casa comienza a temblar y una taza
en la tabla de cortar, pero me gusta ver mis pensamientos
expuestos hasta que la casa comienza a temblar y una taza
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