Dios fulmine a la que escriba sobre mí

Los objetos son inertes y sólo tienen significado en función de la vida que los emplea. Cuando esa vida se termina, las cosas cambian, aunque permanezcan iguales. Están y no están allí, como fantasmas tangibles, condenados a sobrevivir en un mundo al que ya no pertenecen.

Marguerite Yourcenar decía que una de las mejores maneras de conocer a alguien es a través de sus libros. Algo de verdad debe haber ahí.

objetos de quien muere son algo así como utilería en una película que ya se terminó de filmar. Reposan en el limbo de haber cumplido su propósito.

El abrazo más necesario. Somos también lo que hemos sido para las demás.

La depresión ajena no es algo que esté en tu control, una plana que diga.

con ese dulce en la boca me hago preguntas que no puedo contestar, ¿hasta dónde se le puede exigir a alguien que creció tantos años hasta el cuello de canon, de máquinas solteras casadas, de sexualidad extrema sólo para los hombres, de femmes fatales designadas desde afuera, que cambie de un día para otro su configuración sentimental?

damnatio memoriae, un peculiar procedimiento que implicaba borrar todo registro del personaje: desde las caras de las estatuas hasta las monedas con su rostro. El mayor castigo es ser olvidado.

La violencia no es sólo acción, es también inacción.

¿Les resulta complejo amarlo?

Tengo que preguntarme por qué escribo lo que escribo y leo lo que leo. Me pregunto si los escritores de esa generación lo hacen también. Si se ven sometidos al mismo escrutinio cuando eligen sobre qué escribir o qué leer.