Tierra fresca de su tumba

Era un viejo sin tiempo. Quizás de eso se trataba naufragar.

, tratando de proteger con mi cuerpo la espalda crística de Joaquín, ese lienzo deshidratado donde ni siquiera asoma un lunar, solo la insinuación de los omóplatos, prueba incontestable de la negativa divina a convertirnos en mejores criaturas, en ángeles caídos o pájaros de una especie ordinaria pero feliz.

Si me preguntaran a mí, diría que “terapia” significa en este y todos los idiomas: “sacar la mierda”, “comer excremento”, “ordeñar la putrefacción”.

También despedía ese olor ácido de los quesos pueblerinos que secretan un suero transparente y viscoso como el plasma de una herida.

que la gente no era tan tonta como para no apreciar los ojos bellísimos de Emma, sus ojos amplios como una noche. Hiromi le había contado, por ejemplo, d

Todo aquello que tiene que ver con amar, poseer, respirar, entender y perdonar.

Consideraba que el silencio era un homenaje sencillo pero contundente.

Continúe, ordena la mujer. A Amador lo sorprende que a ella no se le hayan humedecido los ojos. Es una mujer antigua, sin duda, de las que no lloran en público.

Era un viejo sin tiempo. Quizás de eso se trataba naufragar.

sino para imaginar que esos latigazos constantes eran una forma de amor de Dios. No lo había abandonado, el solo hecho