Las tempestálidas

No hay nada casual a día de hoy en esta avalancha de personas que han perdido la memoria… Están aquí para decirnos algo. Y, créeme, algún día, más pronto que tarde, muchos empezarán por sí solos a descender al pasado, a «perder» la memoria por propia voluntad. Se avecinan tiempos en los que cada vez más personas desearán cobijarse en la cueva del pasado, volver atrás. Y no por buenas razones, precisamente. Debemos tener preparados los refugios antiaéreos del pasado. Llámalos «cronorrefugios», si lo prefieres, o «refugios históricos»

Me repito: No olvides que estás del otro lado de la historia, no olvides que estás del otro lado de la historia… Tú eres el que la escribe, no ella a ti. Si empiezas a sentir que es otro el que te está escribiendo, estás acabado, los demonios se han apoderado de ti, ha llegado aquello que más temes, tu cerebro se está vaciando como un granero en invierno. No, todavía controlo la situación… Todavía cierro a cal y canto las puertas, pienso.
Soy yo quien escribe…
Mientras escribo, sé quién soy; al detenerme, ya no estoy tan seguro.

Lo que no me atrevo a hacer (o decir) se convierte en Gaustín. De todas formas, él es demasiado radical con esto de «Dios sufre demencia». Dios solo ha comenzado a olvidar. A veces, mezcla los tiempos, confunde los recuerdos, el pasado no discurre en una sola dirección.
Qué habrá en la cabeza de un Dios que conoce todas las historias. Las que acontecieron y las que están por acontecer. Todas nuestras historias en cada segundo de este mundo.
(G. G. El cuaderno amarillo)

Nos encontramos en el incierto recuerdo de un Dios que ha empezado a olvidar. A perder la memoria de lo que dijo en el principio. En un mundo hecho de nombres, olvidarlos constituye su fin natural.
Dios no ha muerto. Dios ha olvidado. Dios sufre demencia.
(G. El cuaderno amarillo)

Urgía cambiar las viejas guías de viaje por unas nuevas guías de viajes «en el tiempo».

A veces cuesta más olvidar que recordar.

La gente había olvidado la inagotable cantidad de detalles que componen el pasado, y su reencuentro con ellos no estaba exento de alegría.

Pasé varias noches dándole vueltas. Y, bien, lo único seguro era que las clínicas debían permanecer. Los pacientes necesitaban un pasado seguro, a salvo del caos temporal que reinaba fuera.

Cada obsesión nos convierte en monstruos y, en este sentido

Nosotros somos el apocalipsis del mundo. En este sentido, también somos nuestro propio apocalipsis. Qué ironía, el Antropoceno, la primera era que lleva el nombre del ser humano, probablemente será también la última para él.