Clara y confusa

Lamento no ser un artista progre, me defendí. No es necesario, argumentó con desdén. Odiaba a los artistas, peor si eran progres.

teoría es que la vulgarización del trabajo plomeril le quitó al oficio la épica. Inventos transmitidos por generaciones, como el alambrito, la rosca, perdieron su eficacia ante la aparición de productos que, en vez de reparar o reacondicionar, se limitan a cubrir el desperfecto. Al cabo de poner cinco parches en un día un plomero no tiene una sola historia que contar.

seis o siete que continúan frecuentando la mesa reservada para los plomeros en el Platón siguen convencidos de que hay corrupción en el gremio

parece desmesurado. A menos que la esencia de un gremio, su aspiración, sea el bienestar absoluto de sus afiliados, algo parecido al paraíso.

cerca de ella me da la esperanza de que algún día mi espíritu crítico ceda y yo también pueda pertenecer.

dos docenas de ostras y dos botellas de vino blanco seco.

confianza que le proporcionó salir con vida del temporal había borrado la dureza que tenía su rostro ante la ausencia de público y de críticos, la desolación del cierre a solas, la falta de reconocimiento de sus pares

La ventana del acompañante se abrió algunos centímetros y apareció la artista que se colgó del tornillo. Me dio gusto verla viva.

Imaginé que buscaba una sombra, un rastro de polvo, un rasguño, algo que indicara que la pintura estuvo a la vista de un público que no se presentó, y solo se encontró con la pared blanca, vacía, hostil.

personas a las que les sobra criterio y les falta sensibilidad.