El cielo de la selva

se viene a morir, a la vida me refiero, y a la selva también

La naturaleza de la muerte es una para todos, es un idioma común de las especies.

en la noche latía el corazón de todos a la vez,

sin el sol no son gallinas sino carne muerta con plumas.

La hacienda se convertirá en un montoncito de nada que la oscuridad se tragará con su boca de monstruo.

crujían los huesitos, a lo mejor alguno estaba roto, pero qué feliz era en la muerte, qué lugar tan espléndido: nada dolía aquí, ni el corazón, ni la culpa, ni los hijos enfermos, ni el polvo blanco y ausente.

eso es lo que hacen los profetas: crear una mentira y repetirla tantas veces como sea necesario hasta hacerla verdad.

Los adultos no ven más allá del miedo en sus propios ojos.

Para qué dormir ahora si luego no se sabe qué será la muerte, si sueño o garganta infinita, si cuchillo o machete.

Dice Santa que no hay dios aquí, pero ella se equivoca, hay un dios en todas partes, solo que a veces no es bueno y otras veces es sordo, y en ocasiones la selva es tan enorme que los rezos no flotan lo suficientemente arriba ni llegan al cielo.