Nieve de primavera

¡Qué extraño es el hombre! Su contacto mancha, y sin embargo él es la fuente de los milagros.

Los sueños, los recuerdos, lo sagrado, todo es semejante en cuanto que está más allá de nuestro alcance.

Kiyoaki seguía convencido de que en el fondo de este mundo, como en un recipiente de cuero lleno de agua, había un pequeño agujero, y le parecía oír cómo el tiempo iba saliendo por él gota a gota.

Satoko no me causa más que problemas. Es cierto lo que dicen, que la mujer destruye la amistad de los hombres.

, ¿no se alcanzaría un punto en que la ley misma, tal como la conocemos, dejaría de existir?

—Es un día maravilloso. En toda nuestra vida, tal vez no tengamos muchos días como éste —decía Honda, incitado por cierta premonición.
—¿Estás hablando de felicidad? —inquirió Kiyoaki.
—No recuerdo haber dicho nada sobre la felicidad.
—Bueno, está bien entonces. Pero a mí me asustaría mucho decir las cosas que dices tú. No tengo ese coraje.
—Estoy convencido de que tu problema está en que eres horriblemente codicioso. Los hombres así no son aptos para parecer interesantes.

«Mi dieciocho cumpleaños —pensaba—, y este día, esta tarde, este momento… no volverán jamás… Es algo que se está deslizando irrevocablemente».