Прядка с Изумрудного моря

Пусть воспоминания приносят вам радость, но не продавайте себя в рабство тому, кем когда-то хотели стать.
Те воспоминания мертвы. Зато вы живы.

Я люблю воспоминания. Это наши баллады, наши личные базовые мифы. Но надо признать: если память не смирять, она может сыграть с нами злую шутку.
Порой лишь память связывает нас с нашим прошлым «я». Воспоминания подобны окаменелостям, костям, оставленным отмершими версиями нашей личности. Но что важнее, наш разум, как ненасытная публика, жаждет только экстремальных ощущений. Посредственность выветривается, оставляя после себя лишь самое яркие впечатления, и мы снова и снова воскрешаем их в своих воспоминаниях.
Болезненные и страстные, сюрреалистичные и возвышенные… мы холим и лелеем эти маленькие пики личного опыта, шлифуя и все более сглаживая их касанием суррогатной, закольцованной жизни. И в итоге, подобно язычникам, поклоняющимся глиняному идолу, превращаем воспоминания в богов и наделяем их правом судить нашу жизнь в настоящем.
Мне это по душе. Может, память и нельзя назвать тем, что делает нас людьми, но ее вклад определенно велик. И все же нужно следить, чтобы блаженство настоящего не померкло на фоне минувших, якобы лучших дней.

Разумеется, они не поверили. Скучной правде сложно соревноваться с увлекательной ложью