Verde de moho es la casa del olvido. Ante cada una de las puertas al viento azulea tu juglar decapitado
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Aquí — es decir, esta ciudad, regida por ti y la nube, desde sus tardes.
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Ése pronuncia primero el nombre de ella. Ése será decapitado con los tulipanes.
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Los soles del sueño ligero son azules como tu cabello una hora antes del amanecer.
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Ojos: oro que la noche en mis manos contó, cuando recogí ortigas y roturé las sombras de los proverbios.
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la cicatriz del tiempo se abre
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Estábamos muertos y podíamos respirar.
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Es uno que lleva mi cabello. Lo lleva en las manos como se llevan los muertos. Lo lleva como el cielo llevó mi cabello el año en que amé.
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nos miramos, nos decimos lo oscuro, nos amamos uno al otro como amapola y memoria, dormimos como vino en las conchas, como la mar en el rayo de sangre de la luna.
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recuerda el tiempo cuando la noche con nosotros subió a la montaña, recuerda el tiempo, recuerda que yo era lo que soy: un maestro de mazmorras y de torres, un aire en los tejos, un bebedor en el mar, una palabra a la que tú ardiendo desciendes.