Esta bestia que habitamos

Oy me desperte con la sensasion de que algo ba a baler berga, escribió Jorge a Poncho por el WhatsApp.

No sea puto, le respondió su cómplice.

La tira nos la pela, añadió unos minutos después.

Jorge comenzaba a teclear una respuesta cuando entró una llamada de Poncho.

—Tengo algo para ti, pinche compadre.

Se conocían desde adolescentes. De las calles del barrio. Poncho era un par de años mayor. Comenzaron echando caguama en la banqueta. Se siguieron con la mota. Después, la coca. Siguió la progresión natural: robo de autopartes, asaltos a transeúntes, atracos a farmacias y tienditas

Valencia
Cada sombra, una posible amenaza.

Cada ruido estridente, un balazo. Una explosión.

Todo desconocido con el que se cruzaba, un presunto sicario.

Había renunciado a ir a la playa. Se había mudado a otro apartamento, solo, para proteger a su familia. Vivía en el encierro.

Insomnio.

La angustia, un hueco helado en el pecho.

Su estómago, una caldera de ácido.

Cobo se estaba cagando de miedo.

“Esto es el infierno”, pensaba

Valencia
Cada sombra, una posible amenaza.

Cada ruido estridente, un balazo. Una explosión.

Todo desconocido con el que se cruzaba, un presunto sicario.

Había renunciado a ir a la playa. Se había mudado a otro apartamento, solo, para proteger a su familia. Vivía en el encierro.

Insomnio.

La angustia, un hueco helado en el pecho.

Su estómago, una caldera de ácido.

Cobo se estaba cagando de miedo.

“Esto es el infierno”, pensaba

Cálmate, Bukowski traducido por Anagra

si algo he aprendido en esta chamba es a derribar mitos. Ni todos los tiras somos unos cerdos ni todos los malandros son unos desalmados ni todos los periodistas son mártires de la libertad de expresión ni todos los activistas pro derechos humanos son unas blancas palomitas. Pero todos ellos, eso sí, pueden (podemos) ser unos hijos de la chingada

los viejos amores cuesta mucho dejarlos atrás. Si lo sabré yo.

—Ya hice la peor, mi Güero: nací

Bueno, mi Güero, muchas gracias — dijo el publicista al tiempo que deslizaba un billete de quinientos pesos en el bolsillo pectoral del blazer del guarura.

—Cuídeseme mucho, patrón. Y con todo respeto, no haga pendejadas.

El Ruso dedicó una mirada melancólica a su protector.