Minotauromaquia

Decía Kierkegard que “el amor es la expresión del que ama, no del amado”.

Admito que no fue tu culpa. Pero sí fue tu culpa.

Entonces, comprendo y acepto nuestro amor, esa historia de la nada entre encuentro y encuentro, esos viajes fuera del espacio y del tiempo, esa deriva sin fin en las tinieblas flotantes, esa cesación del movimiento y de la dirección del movimiento, ese fracaso de la voluntad, esa insonora música de las esferas, esa lucha ciega contra lo amorfo, esos pasos en el vacío y ese vacío en que dar pasos ya no significa nada y a nada conduce

Más forjado por la ira que por la ternura, me decías que el crimen se justifica porque viene a modificar lo inhabitable.

Recuerdo cuando llegaste a la conclusión de que la fidelidad no es una premisa sino una consecuencia

Ni el amor ni el arte ni la vida te soportan.
Pero quien te conoció, en vano busca solventes en la alquimia reversiva que transforma el oro en plomo.
Así maldiga, el ojo secreto de la cámara implacable te ha capturado –trampa del tramposo– de una vez y para siempre. Y el resentimiento que gesticula, que trata desmesuradamente de enmascarar tu realidad externa, no puede escapar de la inversión secreta, de la íntima placa corroída en la que estás grabado, a punta de plata, como una indeleble acta acusatoria.

tú y yo, vendimia dentro de la gran Vendimia.

Curarse del Tiempo entregándose al tiempo bajo un sol rapaz, que se llena las fauces de brasas exquisitas. Sin sonido y sin silencio.

Mademoiselle, mademoiselle, voulez-vous danser avec moi? Las máscaras de mariposa esquizofrénica de Schumann. No nos engañemos: el amor es una invitación anticipada al baile del deterioro y de la muerte.

¿Huir de ti, yendo hacia ti?
Soy un velero esbelto y exasperado. El viento inflama mis velas de franjas verde esmeralda, naranja escarchado, blanco, AVIS, SIVA, brazos infinitos, signo –¡recuerda el signo!– om. Con la precisión que es el último recurso de los ebrios, avanzo en diagonales enfáticas hacia la playa de los enamorados. Huyo de ti.
¿Por qué, a pesar de la ceguera, del deslumbramiento, por qué? En el centro de la bahía percibo –y rechazo– una silueta erecta, opaca, algo como el mascarón de proa de una goleta que no avanza; pero no, es un perfil demasiado pétreo, demasiado simétrico para ser una roca, menhir en el gran vientre líquido, no quiero, y sin embargo en su estatura de vigía no puedo menos que reconocer el faro, el faro-falo sin luz de esperma en el mediodía, el cono de amor sonámbulo, la punta embotada como la espada del Rey Arturo, Excalibur, redonda,