Minotauromaquia

Decía Kierkegard que “el amor es la expresión del que ama, no del amado”.

Admito que no fue tu culpa. Pero sí fue tu culpa.

Entonces, comprendo y acepto nuestro amor, esa historia de la nada entre encuentro y encuentro, esos viajes fuera del espacio y del tiempo, esa deriva sin fin en las tinieblas flotantes, esa cesación del movimiento y de la dirección del movimiento, ese fracaso de la voluntad, esa insonora música de las esferas, esa lucha ciega contra lo amorfo, esos pasos en el vacío y ese vacío en que dar pasos ya no significa nada y a nada conduce

Más forjado por la ira que por la ternura, me decías que el crimen se justifica porque viene a modificar lo inhabitable.

Recuerdo cuando llegaste a la conclusión de que la fidelidad no es una premisa sino una consecuencia

de nada puede prescindir tan fácilmente la verdad como de la mise­ricordia.

Nunca te arrepentiste del daño que me hacías

a veces el pulso de la vida, la víscera creadora y destructiva, su aterrador secreto, la verdad única con que nuestro ser más íntimo se identifica, la intensidad ambicionada por sobre todos los dones del bien, reside en las fuerzas ne­gativas.

Te busqué porque ya nada nos unía

la certidumbre sin rencores –diáfana como un axioma– de que quien así me había desprendido de su vida no me amaba; no podía haberme amado nunca.