Dos ciudades en Julio Cortázar

Calculo a qué distancia se encuentra más o menos el edificio Chrysler que observo desde mi terraza, desde la terraza de este ático que he alquilado y que se halla a 33 pisos de altura, entre la 45 y la Tercera.

No me importa, me da lo mismo, lo veo muy cerca, las gárgolas que son águilas, la aguja de acero inoxidable que se eleva hacia la noche, la corona, las luces de las ventanas encendidas aquí y allá, la sensación de soledad que me transmite porque yo creo que no hay nadie en todo ese edificio de 77 pisos, como también lo creo de los rascacielos negros, rojos, blancos, que me rodean con las ventanas igualmente iluminadas desde hace varios días pero sin una sola persona enmarcada, ninguna silueta en escorzo, solo por encima de ellas los viejos y oxidados depósitos de agua de las azoteas que dan aún más sensación si cabe de soledad, incluso de aparente abandono.

Cortázar vino a París porque le dio la real gana.

También, como en otros cuentos, en algunos de los argentinos, es una historia de invasiones, de usurpaciones y de ocupaciones de intimidades, de un elemento ajeno que va viciando un orden en apariencia sólido

En el 116 de la avenue Louis Lepoutre, en Bruselas, saliendo del portal a la izquierda, a algo más de dos metros del suelo, sobre una falsa columna de piedra, hay una placa que dice: «Ici est né Julio Cortázar. Ecrivain argentin. 1914-1984. Enormísimo cronopio».

a través de los diversos medios que se montaron en la ciudad, desde señales luminosas (pasaje Barolo), por cuyo código la gente sabía cómo iba el combate, hasta la información minuto a minuto que desgranaban las fachadas de La Nación y La Prensa, más la incipiente radio a galena.

¿Es, parafraseando a Cortázar, la ciudad creada por ese mismo individuo creado por la ciudad? («El individuo que de alguna manera crea esa ciudad que lo creó»).

La literatura cortazariana (todos sus cuentos y novelas, los argentinos y los franceses) es, como él mismo, urbanita.