Relatos

El día tiene su albor que lo precede y prepara; la dicha no hace tampoco su irrupción en el alma de un modo súbito; hay siempre en ella ese momento de vacilación que es como su aurora.

Huyó, esta vez huyó nuestro viajero, sintiéndose reo de un crimen que más podía sospechar por la opinión general que conocer por la revelación de su conciencia,

Así, pues, presuntuoso, no tendrás nunca otro criterio de verdad que el que tú mismo te forjes y sustentes con el calor de la pasión, de esa pasión que condenas y proscribes.

¿Será la verdad de hoy la mentira de mañana?

En estos seres las ideas tienen, por decirlo así, un carácter personal; despojarlos de ellas es como arrancarles las carnes fibra a fibra;

Ves cuánta piedad hay en que nos condene la naturaleza a un ideal irrealizable dentro de nosotros mismos? ¿Ves qué refinada bondad en hacernos verdugos de nuestro propio ser, en darnos la sed insaciable en medio de la linfa que huye de nuestros labios?

Ni tu fenecida gloria

Con dolor recordará?

¿Quién piadoso guardará

De tu vida la memoria?

Poeta: cuando rendida

La fatigosa jornada

Vuelvas el cuerpo a la nada

De donde tomaste vida

¿Qué musa compadecida

Hará durable tu historia,

. Evoluciones y no revoluciones, ni turbaron mi inteligencia ni oprimieron nunca mi corazón.

Había en su espíritu un fondo de amargura bastante a envenenar toda una existencia;