Rostros en el agua

Esto es literatura real, la que te sacude, la que te remueve, la que te hace empatizar, la que te hace sufrir penas ajenas, la que te lleva a plantearte cosas que nunca te habrías planteado por ti mismo, la que te despierta, la que, en definitiva, te hace comprender que, a pesar de las numerosas injusticias de este mundo, nunca es lo que hay, sino lo que cada uno está dispuesto a que haya. Porque hace tiempo, en el otro lado del mundo, una mujer sola, encerrada en un centro psiquiátrico y con una lobotomía programada, halló certezas, refugio, consuelo y salvación en la literatura. No existe nada más real que esto.

Durante mucho tiempo estuve dándole vueltas a aquella reflexión. ¿Tendría razón? ¿Se reducía a fuegos artificiales toda esa literatura que tantos sentimientos y reflexiones me despertaba? ¿Era más real una demanda que una novela? Ahora era aquel interrogante el que se reía de mí, el que estimulaba mis inseguridades: «Saltas del barco de la verdad para entregarte al canto de esa sirena traicionera, te vas a ahogar en esa mentira dulce y mortal», rugiendo como un Hamlet indignado: «¿Pudisteis abandonar las delicias de aquella colina hermosa por el cieno de ese pantano?».

Aparté la vista y traté de no pensar en ellos y me repetí lo que me había dicho una enfermera: «Cuando salgas del hospital debes olvidar todo lo que has visto, tienes que quitártelo por completo de la cabeza, como si nunca hubiera ocurrido; vete y vive una vida normal en el mundo de ahí fuera».

Y por lo que he escrito en este documento, ya habrán visto ustedes que la he obedecido, ¿a que sí?

cional, que las utiliza como vehículos para ir de un sitio a otro y no como templos o moradas.

las frases convencionales constituyen con frecuencia el placer secreto de la gente poco conven

serva de calor a la que podría recurrir, como al carbón del sótano un día de invierno,

Y desde aquel día noté en mi interior una re

pese a la adopción gradual de la «nueva» actitud, todavía prevalecía la idea de que la enfermedad mental era una forma de travesura infantil que podía curarse en un entorno victoriano

, como el amor que se extralimita y se convierte en odio, o la forma en que nos encontramos de repente con el lado oscuro de nuestra naturaleza cuando creíamos estar alejándonos de él.

yo hacía tiempo que sabía que el futuro había sufrido el ataque de gusanos que habían infestado y devorado su corazón.