42 poemas

Si la muerte

es sueño, despertemos

de ella; si no —no lo es—,

con todo cuanto es nuestro rechacémosla

mientras en nuestros cuerpos condenados

dura, del carcelero,

la licencia indecisa.

La vida más vil, Lidia, y no la muerte,

que desconozco, quiero; cojo flores

que te entrego, votivas

de un humilde destino

Se vive como se nace,

sin querer y sin saber.

No sólo quien nos odia o nos envidia
nos limita y oprime; quien nos ama
no menos nos limita.
Los dioses me concedan que, desnudo
de afectos, de la fría libertad
de las cumbres yo goce.
Quien quiere poco, tiene todo; quien
nada, es libre; quien no tiene o desea,
hombre, es como los dioses.

Mojemos leves
nuestras dos manos
en calmos ríos
para aprender
también la calma.

No es suficiente no ser ciego
para ver los árboles y las flores.
También es necesario no tener ninguna filosofía.

La belleza es el nombre de algo que no existe,
que yo doy a las cosas a cambio del placer que me producen.

Pienso con los ojos y con los oídos
y con las manos y los pies
y con la nariz y la boca.

Pensar es incómodo como andar bajo la lluvia
cuando el viento arrecia y parece que llueve más.
No tengo ambiciones ni deseos.
Ser poeta no es una ambición mía.

Lo que mi alma ignora
es lo que quiero poseer.
¿Para qué?… De saberlo, nunca haría
versos para decir que no lo sé.
Siento a mi alma pobre y fría…
¿Con qué limosna la calentaré?

Del viento en la orilla mueven
sus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los árboles llueven,
ya, si inertes no se mueven,
tú, lluvia otoñal, las mojas.
Y no hay en mi pensamiento
deseo de irlas pensando.
No tengo en este momento
ya nada en mi pensamiento:
soy igual que hojas volando.
Pero las hojas no sienten
esta pena honda y rotunda
que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
de mi pena más profunda.