Memoria de chica

La ausencia de sentido de lo que se vive en el momento en el que se vive es lo que multiplica las posibilidades de escritura.

El recuerdo de lo que he escrito va borrándose. No sé qué es este texto. Hasta lo que perseguía al escribir el libro se ha disuelto. He encontrado entre mis papeles una especie de nota de intenciones: Explorar el abismo entre la espantosa realidad de lo que ocurre, en el momento en que ocurre y la extraña realidad que reviste, años después, lo que ha ocurrido.

Te das cuenta de tu locura, no quieres volver a verlo nunca más. Te juras olvidarlo todo y no contárselo a nadie jamás.

Explorar el abismo entre la espantosa realidad de lo que ocurre, en el momento en que ocurre y la extraña realidad que reviste, años después, lo que ha ocurrido

frase de Nietzsche que encuentro tan hermosa: “Tenemos el Arte para no morir de la Verdad”».

He empezado a hacer de mí un ser literario, alguien que vive las cosas como si un día debieran escribirse

En ello radica precisamente la diferencia con un relato de ficción. No hay amaño posible con la realidad, con el ha tenido lugar, consignado en los archivos de un tribunal de Londres, con nuestros nombres, el de ella como acusada y el mío como testigo de descargo

no es ni la necesidad ni las ganas de poseer lo que nos motiva, es el juego. La aventura

¿Cómo medir su desesperación? Con este recuerdo preciso: haber deseado ser la ayudanta de cocina que empujaba el carrito en el comedor y distribuía los platos en cada una de las mesas.

Ayer pura, hoy puta

su hija, su orgullo, su ira, su obra—. La verdad ha sobrevivido al fuego.