Marian Engel

Uno de sus tíos del campo, para decir que había tenido buena suerte, utilizaba la expresión: «He metido los pies en una tina de mantequilla».

No todo el mundo, pensó, está hecho para convivir con el silencio.

Lou sentía que los había vencido, se sentía su heredera: una mujer que se frotaba los pies en el espeso pelaje negro de un oso era más de lo que ellos habrían llegado a imaginar. Más, incluso, que una victoria militar: esplendor.

Cualquier cosa que hiciese sería relevante. Ahora tenía licencia para existir.

Una esposa demasiado distinguida para seguir a su hombre

Pescaderas y viudas de pescadores. Y todas empezamos queriendo ser sirenas.

En resumen, le había sorprendido lo profundo de su apasionada desazón ante la pérdida de un hombre que, en esencia, era mezquino y exigente.

Libro, libro. Cuando te pasen estas cosas, coge siempre un libro.

Metódicamente, porque la pasión no es compatible con la bibliografía, acabó de catalogar el libro en que trabajaba. Marcó la ficha con una pequeña señal personal para indicar que el libro contenía un recorte sobre osos, empezó una nueva ficha y anotó en qué página y en qué libro había encontrado el papel. Y, curiosamente, también la fecha y la hora.

Estaba eufórica. Quería saber cómo y quién era Cary. Trelawny. El coronel Cary. El oso. Había un vínculo, una intimidad impalpable entre ellos, un lazo entre el anhelo, el deseo y lo alcanzable.