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Sylvia Plath

  • Valeria Valderramaje citiraoпре 10 месеци
    El invierno es de las mujeres:

    la mujer reposada que hace punto

    junto a la cuna de nogal español, esgrimiendo contra el frío
  • Diana Ramosje citiraoпре 3 месеца
    Morir
    es un arte, como todo.
    Y yo lo hago excepcionalmente bien.
    Tan bien, que parece un infierno.
    Tan bien, que parece real.
  • Michel Ornelasje citiralaпре 8 месеци
    La escritora que es madre tiene, creo yo, que registrar todo lo que pueda: tomar notas, guardar periódicos, sacar fotos, grabar en cintas y acordarse de que hay un tema con una significación amplia e incalculable para la humanidad, y del que prácticamente nada se conoce porque los escritores no han sido madres.
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    Solo empezamos a vivir cuando concebimos la vida como tragedia.

    W. B. YEATS
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    Julio de 1950. Tal vez nunca sea feliz, pero esta noche estoy satisfecha. Basta una casa vacía, la fatiga difusa y cálida
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    Me gustaría ser todo el mundo, un tullido, un hombre agónico, una puta, y luego volver para escribir sobre mis pensamientos, mis emociones, metida en la piel de esa persona. Pero no soy omnisciente. Tengo que vivir mi vida, es la única que tendré. Y no es posible observar todo el tiempo la propia vida con una curiosidad objetiva...
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    Nada es real salvo el presente, y yo siento el peso de los siglos abrumarme. Hace cien años alguna muchacha estuvo tan viva como yo, y ahora está muerta.
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    . La lluvia es bastante agradable. Hace que te sientas reconciliado, como si formaras parte de los elementos, como si bastara con escuchar.
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    12. A veces me invade un sentimiento de expectación, como si, por debajo de la superficie de mi comprensión, hubiera algo aguardando a que yo lo capte.
  • Leslie Ilhuije citiralaпре 2 године
    El miedo a enloquecer, que a veces consigo dominar a duras penas, se ha desatado y se ha apoderado de mi estómago hasta convertirse en una náusea física que ni siquiera me ha permitido desayunar.

    »Lo admito: estoy asustada, asustada y paralizada. En primer lugar, supongo, temo por mí… Es el instinto de supervivencia primitivo. Pero, además, lo que ocurre es que vivo cada instante con una terrible intensidad.
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