Elena Losada

Siento que vivir es inevitable. En primavera puedo pasarme horas sentada, fumando, solo siendo. Ser a veces sangra. Pero no hay manera de no sangrar porque siento en la sangre la primavera. Duele. La primavera me da cosas. Me da de qué vivir. Y siento que moriré un día de primavera. De amor hiriente y corazón debilitado.

Era un libro grande, Dios mío, era un libro para vivir con él, comiéndolo, durmiéndolo. Y totalmente por encima de mis posibilidades.

Esta vez no me caí, me protegía la promesa del libro, llegaría el día siguiente, los días siguientes eran toda mi vida, el amor del mundo me esperaba, estuve saltando por las calles como siempre y no me caí ni una sola vez.

idea del genio

me hacía caer en un ensueño.

Emocionada, pensaba: ¡este libro soy yo! Y, conteniendo un estremecimiento de profunda emoción, lo compré.

Y para pedir aumento de sueldo, una tortura. ¿Cómo empezar? Presentarse con la fingida seguridad de quien sabe cuánto vale en dinero, o presentarse como se es, torpe y excesivamente humilde.

También la desconfianza asustada de que el batido es bueno, «la que no sirve soy yo»

Mintió que era bueno porque de pie ellos habían contemplado la experiencia de la felicidad cara: ¿dependía de ella que ellos creyesen o no en un mundo mejor?

¿A quién tengo que pedir que en mi vida se repita la felicidad? ¿Cómo sentir con la frescura de la inocencia el sol rojo saliendo del mar? ¿Nunca más?

Nunca más.

Nunca.