José Hierro del Real

Yo sé que te he querido mucho,

pero no recuerdo quién eres

hiriéndolos e hiriéndome;

hurgada en las palabras;

cavada en lo profundo de los hechos

—mínimos, gigantescos, qué más da:

después de todo, nadie sabe

qué es lo pequeño y qué lo enorme;

grande puede llamarse a una cereza

(«hoy se caen solas las cerezas»,

me dijeron un día, y yo sé por qué fue),

pequeño puede ser un monte,

el universo y el amor.

Perdóname. No volverá a ocurrir.

Ahora quisiera

meditar, recogerme, olvidar: ser

hoja de olvido y soledad.

Hubiera sido necesario el viento

que esparce las escamas del otoño