Stephenie Meyer

no corría para salvar mi vida; corría para salvar algo infinitamente más valioso.

Era mi imagen reflejada en un espejo. Era yo, anciana, arrugada y marchita.

Durante el perfecto verano —el verano más feliz que he tenido jamás, el más feliz que nadie nunca haya podido tener y el más lluvioso de la historia de la península Olympic— esta fecha funesta había estado acechándome, preparada para saltar.