Rafael Chaparro Madiedo

sólo quiero que me invites al pequeño y discreto funeral que llevas a cabo cada día cuando te levantas

voy a terminar de romper mi corazón todos me dicen que mi corazón son como mis calzones rotos que huelen a noches cansadas a manos que se escabullen por mis nalgas buscando un poco de calor un poco de silencio tal vez un poquito de ruido

El viejo Job le echa un poco de brandy al café y deja la botella destapada. Meto mi lengua en la botella. Me gusta sentir ese mareo del brandy, ese mareo que quema por dentro a esta hora cuando todo parece normal, cuando todo el mundo se dirige al trabajo, cuando todo el mundo piensa cosas correctas. Me gusta ese mareo a esta hora cuando no es normal que uno esté un poco ebrio, un poco triste, un poco como vuelto mierda.

veo y pienso que en verdad haga lo que se le dé la puta gana conmigo trip trip trip.

Era domingo y estabas un poco como todos los domingos. Un poco triste, rota, alucinada.

Me dijiste que en el parque había mucho ruido y te respondí que el parque era un poco como el mundo, un poco como los días

la única la única manera de soportar este mundo era a través de su ruido.

tomemos un poco, un poco para matar el tedio, un poco para estar el uno junto al otro, un poco para mirarnos a través del reflejo del cristal de la botella,

Amarilla, tú y yo, rotos, frágiles, dementes. Vueltos mierda.

llenaba su boca de espuma blanca para sacarse los malos olores de las pesadillas, para limpiarse los restos de las palabras oscuras que se atropellaban entre los dientes durante la noche.