Anne Cathrine Bomann

Chasqueó la lengua. «¿No ha escuchado nada de lo que le he dicho, doctor?»
«Creo que sí. No obstante, sea comprensiva conmigo y explíquemelo de manera que lo entienda.»
Con una sonora espiración sopló su flequillo que se irguió en el aire. La voz recuperó su tono normal al responder: «Estoy enojada porque no he llegado a realizar ninguna cosa. Debería haber sido algo y no soy nada.» Por vez primera en nuestras charlas la humedad de sus ojos se reunió en una lágrima que resbaló por la sien hasta alcanzar el cuello blanco. Tuve que concentrarme poderosamente para seguir en la conversación en lugar de que mi mente entremezclase todas las imágenes de Agathe.
«Perdone si suena muy trivial, seguro que ya lo ha oído antes. Pero verdaderamente creí que yo era alguien especial», dijo.

«En realidad no estoy seguro de cómo puedo ayudarle, Thomas», dije. «Nunca he amado a nadie.»
Aquellas palabras me pillaron desprevenido, sin embargo Thomas respondió sencillamente: «No, no todos tenemos esa fortuna. Puede que así le resulte más fácil morir.»
«Es posible», concedí, «pero me resulta más difícil vivir.»

Su voz salmodiaba, y era evidente que lo pasaba mal, pero yo no podía permitir que la debilidad que sentía por ella obstaculizase la terapia.
«¿De dónde saca que es usted una fracasada?», la presioné.
Negó con la cabeza murmurando: «Créame, ese tipo de cosas se saben.»
«¿Y con quién establece comparación?»
«Con aquella que debería haber sido.» Se restregó fuertemente la cara con ambas manos. «Estoy cansada, doctor. Vamos a tener que dejarlo por hoy.»