Patricia González López

No querer
da la misma tristeza
que no ser querida.

esa costumbre
de protegerse
de lo que encanta

la tormenta también parece amable
ante tus últimas palabras

Veo en el río el hombro donde deshacerme;

la lluvia espesa me lava la culpa que
pegaste a mi nombre

Los mocos hacen su propio camino,
un bastón al piso
una sopa en mis manos.

¿Cómo fue posible que habiendo dormido
penetrados tantas noches
te hayas convertido
de pronto
en este extranjero?

Me descubro acurrucada en un rincón,
trato de reptar hasta el medio,
¿cómo encontrar mi lugar en el mundo
si no tomo el centro en mi cama?

Quiero salvar el mundo,
pero no me alcanzan dos manos
para contener la infamia

Fui cómplice
del moretón al respeto
me denuncio
por dejarme raspar.