Niccolò Ammaniti

Ante aquellos restos, la chiquilla comprendió que la vida no es sino una serie de esperas. A veces tan breves que uno apenas se da cuenta, otras tan largas que parecen infinitas, pero, con o sin paciencia, todas tienen un fin

La vida no nos pertenece, nos atraviesa.

Era como si Pietro le hubiera estallado en el pecho y miles de fragmentos afilados le corrieran por las venas y le rasgaran la carne.
Ahora entendía lo que era el amor, eso de lo que se hablaba tanto en los libros de su madre.
Sólo se sabe lo que es el amor cuando nos lo arrebatan.
El amor es sentir la falta.