História da menina perdida – Maturidade – Velhice (Série Napolitana)

Quanto mais ela se tornava frágil e amedrontada, mais eu tinha orgulho de mantê-la em vida.

Eu aqui sou respeitada não porque pari você, mas por ser mãe de Elisa. Ela, que não estudou, que não tem nem o diploma ginasial, se tornou uma senhora. E você, formada na faculdade, se transformou em quê? Lamento apenas pelas meninas, que são tão lindas e falam tão bem. Você não pensou nelas?

Eu me sentia como se tivesse colado sobre a rebeldia caótica da infância etiquetas lustrosas com frases sob medida para fazer bonito.

Deprimidos não escrevem livros. Quem os escreve são pessoas contentes, que viajam, estão apaixonadas e falam e falam com a convicção de que as palavras de um modo ou de outro sempre seguem a direção justa.

Logo descobri que estava me habituando a ser simultaneamente feliz e infeliz, como se esse fosse o novo e inevitável estatuto de minha vida.

Ah, como era excitante me sentir não só amada, mas também admirada.

Você tem um marido de ouro, que lhe dá uma vida de madame nesta cidade linda, que a ama, que lhe deu duas filhas, e você retribui assim, cretina? Venha cá, eu lhe dei a vida e agora lhe tiro.

Falei de como, por amor a um homem, era possível chegar a manchar-se de toda a infâmia possível perante outras mulheres, perante os filhos.

Era como se, a partir do momento em que eu amava Nino e ele me amava, aquele amor tornasse tudo o que de bom me acontecia ou viesse a acontecer em nada mais que um agradável efeito secundário.

Então o que fazer? Mais uma vez dar razão a ela? Aceitar que ser adulto é parar de se mostrar, é aprender a se esconder até se dissipar? Admitir que, quanto mais os anos avançam, menos eu sei de Lila?