Cuaderno alemán

Confieso que, al comienzo, la idea de escribir un blog me produjo escozor. Siempre descon é de ese tipo de es- critura –cuya supuesta espontaneidad y alegre inmediatez ocultan mal su tendencia al chisme y su proselitismo a favor de las banalidades del ego

ampliar y fomentar los lazos culturales entre las dos naciones.

fueron escritos para un blog,

Recíbeme afablemente
que soy un extranjero

ace muchos días, veinte años, que viajo en direc- ción al norte y ahora tengo insomnio entre el día de partir y la noche de partir. ¿Qué avión podría llevarme a la conciencia? ¿A esa era de otro lado, encerrada a cuatro patas, entre instituciones que cansan y el corazón nacional? Agujas en el viento. Poética partida por el miedo. Abstracta luna que pide más y más y más.

Como caricia que habrá llegado tarde, escribir es muy largo y obsoleto: una correspondencia para jar un lugar que alguna vez, tal vez, tendrá mi nombre. Fíjense en mis manos vacías. Mañana empezará todo de nuevo, el desorden del alma, el escándalo del cuerpo cosido a sílabas profanas, a pasiones lunáticas.

Nerviosa porque quiero pero no quiero, y además el corazón cansado. Tomar tres aspirinas no resuelve nada, no ayuda a simplemente ser.

Soy yo, pensé, el único objeto intelectual que queda. Nada más pasó, salvo un leve quejido que sopló y veía.

Con viboritas subiendo por las ramas de mis propias ores del mal. Nadie se dio cuenta de mis imposturas, de todo lo que había en mis sutiles prepotencias de lenguaje.

Zoologischen garten: pequeño laberinto armónico bajo una luz de infancia. Nadie piensa allí. O el pensamiento se piensa solo, secreto y alto como una Reina Ausente. De vez en cuando, un leopardo viaja a su transparencia, sin voluntad, sin escenas de invierno, sin conciencia de la primera persona del singular. Va y viene por su recinto, hecho caligrafía, entre dos orillas inexistentes. De arriba abajo, de adelante a atrás. Esta es mi alma, dice. Cómela y bébela.