Yo fumo para olvidar que tú bebes

Hay lágrimas en las cosas que conmueven el alma mortal. Virgilio

Sus ojos eran azules, a veces penetrantes, a veces soñadores, y usaba gafas de miope y de vista cansada

Estábamos en primavera, detalle intranscendente, pues a las historias de amor cualquier estación les sienta bien

Y me acordé de aquella historia, quizá de Las mil y una noches, en la que un rey, o un sultán, se irritaba con un sabio que no sabía responder una pregunta. El sultán se lo recriminaba. ¿Acaso no te pago por lo que sabes? Así es, noble señor. Porque si me pagaras por lo que no sé, no habría oro suficiente en el mundo.

Pensé en seguirla, pero recordé que los sabios afirman que es más placentero el cortejo que la conquista, y la dejé ir.
Y cuando ya estaba fuera de mi vista, me arrepentí de haber seguido a los sabios en lugar de haberla seguido a ella.

Según Oscar Wilde, en el amor comienza uno por engañarse a sí mismo y a veces logra engañar al otro.

l amor era mágico, como la muerte.
Pero el amor tenía los días contados, mientras que el tiempo de la muerte era incontable.

Un segundo es poco para una historia de amor,

Recordé cómo en Las aventuras de Jeremiah Johnson

Raymond Carver había muerto hacía un mes, y como una especie de homenaje había empezado a leer De qué hablamos cuando hablamos de amor, y me preguntaba para qué leemos a los muertos, ¿para sentirnos más vivos? ¿Para engañarnos con la idea de que así les revivimos, de que hay una posibilidad de vida después de la muerte?