La suerte de las mujeres

En la infancia todo es hoy. En la vejez todo será ayer.

Ella lo sabía: la culpa es el combustible más eficiente del mundo.

El paso del tiempo ha llevado a que mi familia aceptara la distancia que durante años declaraba no comprender. Integraron mi silencio a su vida como se acepta un antiguo reloj heredado: se lo dispone en la sala en medio de los muebles, los ojos jamás volverán a posarse sobre él. Desde chica desprecio la voluntad estoica de mi padre para quebrar toda ley social y acumular dinero al modo de un fetiche, usaría un cuchillo viejo y sin filo para sacarle los ojos cada vez que le descubro sus gestos de aristocracia aspiracional, comprar carruajes o despotricar en contra de la pauperización de la fuerza de trabajo, furioso ante la peonada rebelde que compra en cuotas y pretende fines de semana puente

Las marcas de la infancia son duraderas, no se van con la técnica de las palabras sanadoras ni con la acumulación de aquello de lo que entonces carecíamos, caricias, vestidos o un lugar propio donde alejarse de todo

Estamos hechos de cosas que desaparecen.

mujer, y esa mujer fumaba.

De algún modo sería retomar un hábito familiar, que pertenecía a la mujer que era antes de conocer a Juan. Me gustaba esa

siempre están al borde de un accidente fatal, nadie se sorprendería si alguno de ellos se estrellase de pronto

os murciélagos son como los hombres. Animales ciegos, nocturnos animales ciegos que sin embargo no se chocan con el mundo porque nacen dotados de alguna clase de brújula, aunque sie

Algo tiene que moverse. La vida se mueve y lo que no se mueve está muerto.