Hojas de hierba & Selección de prosas

El retoño más pequeño demuestra que la muerte, en realidad, no existe,

y que, si alguna vez ha existido, ha impulsado la vida, y que no espera al final para detener su curso,

las costras de musgo de la valla que zigzaguea, las piedras amontonadas, el saúco, el verbasco y la hierba carmín.

desde entonces sé que la mano de Dios se ha prometido a la mía,

y que el espíritu de Dios es hermano del mío,

y que todos los hombres que han existido son también hermanos míos, y las mujeres, mis hermanas y amantes,

y que el amor es la sobrequilla de la creación,

y que son incontables las hojas enderezadas de los campos, o las ya mustias,

y las hormigas oscuras en las pequeñas cavidades subyacentes,

Retoza en la hierba conmigo, desembaraza tu garganta;

no son palabras, música ni rimas lo que quiero, ni costumbres o discursos, ni siquiera los mejores:

sólo me gusta el arrullo, el rumor de tu voz asordinada.

Recuerdo cuando nos acostamos en aquella transparente mañana de verano,

y apoyaste la cabeza en mi cadera, y te volviste despacio hacia mí,

y me abriste la camisa a la altura del pecho, y me hundiste la lengua en el corazón desnudo,

y te estiraste hasta sentir la barba, y luego hasta sujetarme los pies.

Enseguida crecieron y me rodearon la paz y el conocimiento que trascienden todas las disputas de la Tierra,

Creo en ti, alma mía: el otro que soy no ha de rebajarse ante ti,

ni tú has de rebajarte ante él.

Quienquiera que seas, ¡qué soberbio y qué divino es tu cuerpo, o cualquiera de sus partes!

que no hay imperfección en el presente, ni puede haberla en el futuro,

y demostraré que cuanto le sucede a alguien puede resultar en algo hermoso,

y que no puede haber nada más hermoso que la muerte,

y urdiré mis poemas de tal manera que sea evidente que el tiempo y el espacio constituyen un todo compacto,

y que todas las cosas del universo son milagros perfectos, e igual de profundos.

jugando póker con los muertos sobre el tapete azul de lo infinito, platicando con las estrellas y oyendo, oyendo, oyendo los ruidos cóncavos y trascendentales de la época, la perpendicular yanqui, las tonadas tristes, tristes que los pastitos nuevos de Manhattan, tiernos como niñitos, tiernos como pajaritos, tiernos como animalitos, entonan atardeciendo, amaneciendo, atardeciendo entonan y la voz de las granjas rústicas[97]…

Como un Dios que edificase poemas a bofetadas mentales, Walt Whitman está sentado, está sentado sobre la majestad de la vida con el entendimiento del corazón en Yanquilandia, la pierna derecha en Pekín y la pierna izquierda en Berlín, todo el cuerpo sobre todo el mundo,

El héroe solitario de un pasado mítico, propio de las literaturas europeas desde el Beowulf, se transforma, en sus manos, en un héroe colectivo: Hojas de hierba se erige en una gran epopeya democrática, en la que todos —desde el esclavo hasta el presidente de la nación— son protagonistas, y todos aportan su perspectiva individual, igualmente valiosa, a una visión caleidoscópica de la realidad.