Todo Lo Que Muere

—¿Por qué la pistola, entonces?

—Uno de los hombres del viejo estuvo aquí hace un par de días. —Tragó saliva—. Bobby Sciorra. Quería información sobre Ollie; quería saber si yo había estado allí el día del accidente de Pili. Le contesté que no, pero no le bastó con eso.

—¿Por qué se fugó, Emo? —pregunté con delicadeza.

—Decía que eras buen tipo, un tipo de fiar. ¿Es verdad?

—No lo sé. En todo caso, no quiero que Ollie salga mal parado.

Emo me observó durante un rato y finalmente pareció tomar una decisión.

—Fue Pili. Pili Pilar. ¿Lo conoces?

—Lo conozco. —Pili Pilar era la mano derecha de Sonny Ferrera.

Veinticuatro horas antes había encontrado a Emo Ellison. Emo vivía en un hotel de mala muerte en la periferia de East Harlem, esa clase de establecimiento donde los únicos huéspedes admitidos son putas, policías o delincuentes. Una pantalla de plexiglás cubría el despacho del portero, pero no había nadie dentro. Subí por la escalera y llamé a la puerta de Emo. No hubo respuesta, pero me pareció oír el sonido de una pistola al amartillarse.

—¿Qué dice Balística de la bala que quitó la vida al asesino?

—Eso no es asunto tuyo.

—Walter, lo vi morir. Quien disparó intentó hacer blanco conmigo y la bala traspasó limpiamente la pared. Aquí alguien tiene unos gustos muy personales en cuestión de armas. —Walter guardó silencio—. Es imposible hacerse con material como ese sin que nadie se entere —afirmé—. Si me proporcionas alguna pista, quizá pueda averiguar más cosas que vosotros.

Walter reflexionó por un momento y luego revolvió los papeles en busca del informe de Balística.

—Encontramos balas de metralleta, cinco coma siete milímetros, con un peso de menos de cincuenta grains.

¿Qué podía decirle? ¿Que vagaba por las calles, que visitaba lugares a los que antes íbamos juntos Jennifer, Susan y yo, que me quedaba mirando por la ventana del apartamento y pensando en el hombre que las había matado y dónde estaría, que había accedido a trabajar para Benny Low porque temía acabar comiéndome el cañón de mi propia pistola si no encontraba una válvula de escape?

—El agente Ross opina que nos ocultas algo —explicó Walter—. Le gustaría hacerte sudar tinta un rato, por si acaso. —Mantenía una expresión neutra, sin aparente interés.

Ross había vuelto a fijar la mirada en mí.

—El agente Ross da miedo. Si me hace sudar tinta, quién sabe lo que puedo llegar a confesar.

—Así no vamos a ninguna parte —dijo Ross—. Es evidente que el señor Parker no está en absoluto dispuesto a cooperar y yo…

—Ya hemos hablado con Benny Low. Según él, no sabía ni quién era el presidente hasta que se lo dijimos. —Hizo girar un bolígrafo entre los dedos—. «¡Eh, que zon zólo negocioz!», eso ha dicho.

Era una imitación aceptable de una de las rarezas verbales de Benny Low. Esbocé una lánguida sonrisa y el ambiente se distendió un poco.

Algo me había hablado de él Woolrich, después de que este se marchara a Nueva York para ser agente especial adjunto a cargo de la delegación de Nueva Orleans.

Es posible. Si ha matado antes, quizás haya escondido los cadáveres, y estos asesinatos podrían representar una variación con respecto a una pauta de comportamiento anterior. Tal vez, después de matar callada y discretamente, quería saltar a un plano más público. Quizá deseaba atraer la atención sobre su obra. El hecho de que estos asesinatos hayan sido, desde su punto de vista, poco satisfactorios, podría inducirlo a volver a su antigua pauta; o bien podría pasar a un periodo latente, esa sería otra posibilidad.

»Pero si he de arriesgar una respuesta, diría que ha estado preparando con mucho cuidado su siguiente paso. Esta vez cometió errores y dudo que alcanzara el resultado que pretendía. La próxima vez no habrá errores. La próxima vez, a menos que lo atrapéis antes, causará verdadero impacto.

—¿Habéis solicitado un perfil?

—Sí, pero aún no ha llegado. Extraoficialmente, el modus operandi no coincide con ningún otro. La extracción de la piel de las caras lo convierte en caso aparte.

—Sí, ¿qué puedes decirnos en cuanto a las caras? —Era Joiner quien volvía a intervenir.

—Sigo indagando —contestó Wolfe—. Ciertos asesinos se llevan recuerdos de sus víctimas. En este caso podría haber un componente pseudorreligioso o expiatorio. Lo siento, pero en realidad aún no estoy segura.