Листая календарь летящих будней

чтобы жалеть об этом в пятницу.

А то, что в среду я отверг,
неся гневливую невнятицу,
то с радостью приму в четверг,

Опыт наш – отнюдь не крупность истин, мыслей и итогов, а всего лишь совокупность ран, ушибов и ожогов.

Покрыто минувшее пылью и мглой, и, грустно чадя сигаретой, тоскует какашка, что в жизни былой была ресторанной котлетой.

Это был не роман, это был поебок, было нежно, тепло, молчаливо, и, оттуда катясь, говорил колобок: до свиданья, спасибо, счастливо.

Я жизнь мою листаю с умилением
и счастлив, как клинический дебил:
весь век я то с азартом, то с томлением
кого-нибудь и что-нибудь любил.

Компотом духа и ума
я русской кухне соприроден:
Россия – лучшая тюрьма
для тех, кто внутренне свободен.

Есть в ощущениях обман,
и есть обида в том обмане:
совсем не деньги жгут карман,
а их отсутствие в кармане.

Ворует власть, ворует челядь,
вор любит вора укорять;
в Россию можно смело верить,
но ей опасно доверять.

О нём не скажешь ничего —
ни лести, ни хулы;
ума палата у него,
но засраны углы.