Justine

El amor apasionado, aunque tenga por objeto a la propia mujer, es también adulterio.

A la proposición cartesiana: “Pienso, luego soy”, oponía una proposición personal, que podría enunciarse así: “Imagino, luego estoy en la realidad, y soy libre”.

Después de todo lo que han investigado los filósofos y los médicos sobre el alma y el cuerpo, ¿qué podemos afirmar del hombre? Que en resumidas cuentas no es más que un pasaje para líquidos y sólidos, un tubo de carne.

Todos buscamos motivos racionales para creer en el absurdo.

Yo trataba de convencerme de la perfecta estupidez de todo eso, una vulgar historia de adulterio que se sumaba a los lugares comunes más insignificantes de la ciudad, y que no merecía el menor aditamento romántico o literario.

Nos volvimos el uno contra el otro, cerrándonos como las dos hojas de una puerta sobre el pasado, dejando a todo el mundo afuera, y sentí que sus besos, felices y espontáneos, empezaban a componer la oscuridad a nuestro alrededor, como capas sucesivas de color.

nuestros cuerpos se tocaban, sin comunicarse otra cosa que la lasitud animal de aquel atardecer moribundo.

¡Qué absurdos e innobles son los celos! Pero los celos que nacen de la mera imaginación de un amante bordean lo ridículo.

Así, para ella, sus amantes —todos nosotros— éramos tan sólo sustitutos mentales de su primer acto infantil, de suerte que el amor, como una especie de masturbación, se coloreaba con todos los tintes de la neurastenia. Justine padecía una anemia imaginaria, pues no conseguía poseer plenamente a nadie en la carne.

Me había enamorado. La sola idea me colmaba de una desesperación y una repugnancia inexplicables. Era como si me diera cuenta inconscientemente de que en ella había encontrado mi genio del mal.