Si viviéramos en un lugar normal

No era ni aristotélico ni socrático, era valemadrista radical, que es la versión nacional del relativismo.

Pero no nos distraigamos de la verdadera grandísima novedad: ahora yo era el hermano mayor. Agárrense, cabrones.

Había un grupo especializado en llorar a los que se habían ido al otro lado, pero no a la muerte, sólo a los Estados Unidos, ¡cuídalos, virgencita!, ¡dales trabajo!, ¡que vuelvan pronto! –¿pues no que puro pinche Disneylandia?

Nuestra propensión al desastre era existencialista. Yo nunca había roto un jarrón, porque nosotros no teníamos jarrones en casa, pero mi madre había visto esas escenas muchas veces en la tele, en programas y películas que usan los trompicones como estrategia efectista para provocar la risa.

León sólo vale la pena reseñar tres cosas: que hacen zapatos, que su gente es engreída sin motivo y que tienen un equipo de futbol que sólo sabe ser campeón o irse a la segunda división.

Resulta conmovedor que los ricos sientan culpa de clase a edades tan tempranas, pobrecitos.

Nosotros conocíamos muy bien la montaña rusa de la economía nacional a partir del grosor de las quesadillas que nos servía mi madre en casa. Incluso habíamos creado categorías: quesadillas inflacionarias, quesadillas normales, quesadillas devaluación y quesadillas de pobre

como si no fuera suficiente con casi haber muerto asesinado por una letal combinación de maíz industrializado y queso fundido.

La rutina nocturna era una mezcla explosiva: quesadillas en la mesa y políticos en la televisión.

Cástor lazó la corbata del encorbatado y la amarró a la cola del más insaciable de los toros, que se perdió con un frenético trote en el horizonte de lomos bovinos. ¿Adónde se los llevaban? ¡A la chingada!