Alí a la mano

Los ojos verdes

Responso del peregrino

poesía conforta y enriquece, en un ámbito superior, nuestras posibilidades de existencia.

escribir no es arar en el mar.

Yo no soy más que un creyente en la palabra, convencido de que el juego de la emoción hace visible algo de lo invisible que todos custodiamos dentro del alma.

No podría nombrar sábanas, cirios, humo

ni la humildad y compasión y calma

a orillas de la tarde, no podría

decir “sus manos”, “mi tristeza”, “nuestra tierra”

porque todo en su nombre

de heridas se ilumina.

“Marea

[silenciosa,

isla de luz, ternura adormecida en la tormenta,

relámpago entre dos eternidades.”

Cerca de mí, tu aliento domeñaba

el huracán del persistir y del decirse adiós,

dirimía el combate entre la cólera y la espuma,

y el fragor del aceite armonizaba con la ilusión

[del vino

derramados un día en el mismo mantel.

devolviendo al aire un puñado de estrellas

[y memorias.

En ti mis ojos dejarán su mundo,

a tu llorar confiados:

llamas, ceniza, música y un mar embravecido

al fin recobrarán su aureola,

y con tu mano arrojarás la tierra,

polvo eres triunfal sobre el despojo ciego,

júbilo ni penumbra, mudo frente al amor.