La máquina de hacer pájaros

A veces quiero meter la cabeza en una maceta y ver si me nace algo. No lo sé. Siento que tengo dentro de mi cuerpo otro cuerpo. Que se expande.

Espero que nunca lo entiendan.

¿Qué es el arte?
Morirte de frío.

desde ese lado de las palabras (porque estando muerta las palabras le quedan como a la vuelta de la esquina, no las ve, pero aún puede escuchar sus pasos)

Los hechos eran falsos, pero la vergüenza era sincera.

Cómo desaparecer completamente

Cariño, soy vertical, pero preferiría ser horizontal, dice ella.
Lo siento. Lo siento tanto.
No lo sientas por mí, es de Sylvia Plath.

Es bonito saber que nacen porque quieren, ¿no?

Todo tiene que ver con aves. También la alegría y el grito y la forma en la que ya no se tocan. Ella le escribió una vez un poema que iba así:

Quién sabe cómo funciona la electricidad en nuestros cerebros, si calcina vías completas, si quema pergaminos y libros enteros que hemos ido escribiendo en la más zopenca infancia, si nos borra recuerdos o solo la escritura de esos recuerdos en las paredes grises de nuestra masa cerebral y si algún día nos encontraremos imaginando otra vida