Bartleby, el escribiente

un hombre a quien desde su juventud le ha invadido una profunda convicción, la de que la mejor forma de vida es la más sencilla.

Tomé de nuevo la determinación de posponer este dilema y reflexionar sobre aquello más adelante, en mi tiempo libre.

Imaginen mi sorpresa —mejor dicho, mi consternación— cuando, sin moverse de su retiro, Bartleby, con una voz particularmente suave pero firme, contestó: «Preferiría no hacerlo».

Uno de los momentos más serenos y acertados que tiene un hombre es justo por la mañana, al despertarse.

No hay nada que exaspere más a una persona seria que una resistencia pasiva.

Todavía puedo ver aquella figura, pálidamente pulcra, lastimosamente respetable, incorregiblemente desolada.

¡Cartas no reclamadas! ¿No les suena eso a cadáveres? Imaginen un hombre que, por naturaleza y por desgracia, es proclive a una exangüe desesperanza; veamos ¿existe otro trabajo más adecuado para acrecentar esta desesperanza que el de manipular continuamente esas cartas no reclamadas y clasificarlas para destruirlas en las llamas? Porque las queman a montones cada año.

Bartleby había trabajado como subalterno en la sección de Cartas no reclamadas de la Oficina de Correos de Washington, de la que lo habían despedido de repente por un cambio en la administración.

Era un hombre de preferencias más que de hipótesis.

Pero parecía estar solo, absolutamente solo en el universo.