42 poemas

Si la muerte

es sueño, despertemos

de ella; si no —no lo es—,

con todo cuanto es nuestro rechacémosla

mientras en nuestros cuerpos condenados

dura, del carcelero,

la licencia indecisa.

La vida más vil, Lidia, y no la muerte,

que desconozco, quiero; cojo flores

que te entrego, votivas

de un humilde destino

Se vive como se nace,

sin querer y sin saber.

No sólo quien nos odia o nos envidia
nos limita y oprime; quien nos ama
no menos nos limita.
Los dioses me concedan que, desnudo
de afectos, de la fría libertad
de las cumbres yo goce.
Quien quiere poco, tiene todo; quien
nada, es libre; quien no tiene o desea,
hombre, es como los dioses.

Del viento en la orilla mueven
sus cuerpos muertos las hojas.
Ya de los árboles llueven,
ya, si inertes no se mueven,
tú, lluvia otoñal, las mojas.
Y no hay en mi pensamiento
deseo de irlas pensando.
No tengo en este momento
ya nada en mi pensamiento:
soy igual que hojas volando.
Pero las hojas no sienten
esta pena honda y rotunda
que mis sentidos consienten.
Nada son y nada sienten
de mi pena más profunda.

Nada haré sino sentir.
Pero ¿qué otra cosa haría?

Si no me quiero encontrar,
¿querré que me halléis vosotros?

Cuando era joven, yo a mí me decía:
¡Cómo pasan los días, día a día,
sin nada conseguido o intentado!
Mas, viejo, digo, con el mismo enfado:
¡Cómo, día tras día, todos son
sin nada hecho y sin nada en la intención!
Así, naturalmente, envejecido,
diré con igual voz e igual sentido:
un día vendrá el día en el que no
diré ya nada.
Quien nada fue ni es no dirá nada.

Sigue tu destino,

riega tu vergel,

a tus rosas ama.

El resto es la sombra

de árboles ajenos.

Sigue tu destino,

riega tu vergel,

a tus rosas ama.

El resto es la

Ven a sentarte conmigo, Lidia, a la orilla del río.