Lo que estábamos buscando

A menudo, es sabido, cuando el contagio se extingue, la figura mítica en cambio resiste, como una fortaleza inútil, pero segura e imponente. Seguir viviendo allí es algo que hacemos, según una lógica melancólica y no desprovista de una cierta belleza

Antes de que sea demasiado tarde, una inercia inconfesable parece haber elegido un plano inclinado donde empujar todo hacia un final, sin importar cuál sea este

En una guerra de posiciones agotadora, se terminaba el tiempo para que cualquier victoria valiera la pena

la única tierra sobre la que se puede construir el nuevo mundo es aquella en la que se apoyan las ruinas del viejo: así, toda utopía crece sobre los escombros de un pasado, toda esperanza comienza con una renuncia y toda vida es fruto de un luto

en la posible caída de muchas de las columnas que sostenían el sistema, se asoma la hipótesis de que un colapso controlado, seguido de una reconstrucción con técnicas antes impensables, es la única manera de detener la degeneración crónica de la construcción de nuestro edificio-mundo

Así, en las habitaciones donde morimos solos sin saber de qué, dibujamos la síntesis mítica de nuestro posible destino para obligarnos a mirarlo, a temerlo, a nombrarlo, tal vez a detenerlo

Sería trágico considerar la enfermedad que mata como un castigo, pero será imperdonable pensar, a partir de ahora, que algún tipo de inmunidad nos mantiene a salvo de las consecuencias de nuestros actos

verdad es que todo sigue igual que antes, solo que un poco más limpio.
A la larga, era necesario poder decir cuán intolerable es todo esto.
Hallar una figura mítica donde inscribirlo.
A cualquier precio

Escuchar gritos es la regla.
No asustarse, el objetivo

O por una gigantesca necesidad de decir algo. O por una urgencia generalizada de dar voz a un tormento intolerable