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la duda inquieta del desden fingido,
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del mártir ni del poeta;
es que todos mis dolores
son despreciables miserias
que no levantan el ánimo
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encontrar su compañera.
Es que yo adoro las lágrimas
y el mundo se rie de ellas;
es que es mi ambicion muy grande
ó que mi alma es muy pequeña:
es que siempre, combatido
por encontradas ideas,
fluctúa mi pensamiento
por que la verdad no encuentra;
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Yo padezco, lector, frecuentemente,
—sin que sepa la causa verdadera
ni si es cosa del cuerpo ó de la mente,—
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el arte enseñará á sentir á quien las desventuras que directamente no le tocan, arrancan tan pocas lágrimas.
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