Primavera negra

La ciudad es más encantadora cuando empieza el dulce alboroto de la muerte.

Imagínate que no tienes

a tu disposición

nada más que tu destino.

Te sientas en el umbral

del vientre de tu madre

a matar el tiempo,

o a que el tiempo te mate.

Estás a punto de escribir un hermoso libro, y en él vas a anotar todo lo que te ha proporcionado dolor o alegría.

EL GRAN ARTISTA ES AQUEL QUE CONQUISTA AL ROMÁNTICO QUE LLEVA DENTRO DE SÍ.

La superficie de la mente se rompe en un mar agitado. El cielo se tambalea, la tierra se balancea

Creo, mientras camino en medio del horror del presente, que sólo aquellos que tienen el coraje de cerrar los ojos, sólo aquellos permanentemente ausentes de la condición llamada realidad, pueden afectar nuestro destino.

Soy como un hombre que despierta de un largo sueño y se encuentra con que está soñando. Es una condición prenatal —el hombre nacido vive sin nacer, el hombre no nacido muere al nacer

Ahora nunca estoy solo.

¡En el peor de los casos,

estoy con Dios!

¿El presente? No hay tal presente. Existe una palabra llamada Tiempo, pero nadie es capaz de definirla. Hay un pasado y hay un futuro, y el Tiempo corre a través de ellos como una corriente eléctrica. El presente es una condición imaginaria, un estado de sueño…,

Yo solía pensar entonces que todas las tragedias estaban escritas en los libros, y que lo que ocurría fuera de ellos era una mierda diluida