Elefanta Editorial

Misericordia es uno de los libros más audaces de la literatura portuguesa de los últimos tiempos. Brutal y esperanzador, irónico y amable, conmueve, enfurece y saca algunas carcajadas. La literatura puede mover muchas emociones, y aquí se hace patente. Dentro del Hotel Paraíso, Lídia Jorge dibuja un testimonio de la condición humana, de la vejez, de los momentos fugaces de la vejez, de sus callejones sin salida. Como externó el jurado que premió a esta obra con el Gran Premio de Romance y Novela 2023 de la Asociación Portuguesa de Escritores, Misericordia «es un himno a la lectura, a la literatura y al poder transformador de ambas en la vida de lo humano, pero también al poder de la literatura para levantar del suelo a los desamparados del tiempo y del imaginario social común». Y en Francia, esta obra también fue galardonada, seleccionada para el Premio Fémina, y merecedora del Premio de lectores Au bord du jour, y el premio Transfuge a la mejor novela lusófona. Esta es la historia que la madre le pidió a Lídia escribir.

La selva marca la pauta: las mujeres deben parir y criar a sus hijos para volverlos el alimento de la selva. Y la selva es “un dios hambriento como todos los dioses del mundo”. Quienes viven en las inmediaciones de ese ente insondable, aceptan le pacto: el tributo es el costo de sobrevivir. Elaine Vilar evoca a Medea para plantear un universo implacable en el que las mujeres pueden dar vida, pero el mundo externo las devora. ¿Acaso la naturaleza tiene una noción de justicia? Esta magnífica obra es una alegoría sobre eso y sobre la maternidad y los cuerpos de la mujer. También lo es sobre los ritos y la cosmogonía selvática. Terror polifónico, una escritura salvaje que esconde la puerta indetectable del miedo. Cada paso, cada pisada, se escucha en este libro. Y hay tantas selvas como miedos.

Vitória nació en Angola, pero tuvo que exiliarse a Portugal sin poder conocer a su madre revolucionaria. Años después, al regresar a buscarla, todo, incluido Angola, parece ser distinto a lo imaginado, y Vitória, de la mano de gente diversa, como un general implicado en el tráfico de armas, pero que declama poesía, y una excéntrica viuda, comenzará su búsqueda en Luanda. Habrá de enfrentarse al pasado y consigo misma, a su sexualidad, su nacionalidad, y pasar de la noche al día. Esta es una escritura eléctrica, un libro tragicómico de ruptura y reivindicación donde dialogan la maternidad y la lucha política, lo urbano y lo rural, lo oculto y lo abierto.

Tenemos las herramientas para construir un mundo mejor, pero un gran enemigo: la voraz velocidad de nuestros días. La hiperproducción enloquecida. Todo tiene que ser rápido, efectivo y generar el máximo de ganancias. Pero ¿por qué estamos bajo el influjo de ese ritmo trepidante? ¿Hacia dónde vamos? ¿Hacia dónde podríamos ir? ¿Qué tenemos que cambiar? Las preguntas brotan mientras los algoritmos mejoran, la tecnología gana terreno sin que podamos alcanzarla, la inteligencia artificial evoluciona y el poder económico se concentra. Sin lugar a dudas, estamos en un punto de inflexión, y en una carrera a contrarreloj. La inteligencia artificial, por su parte, está atravesada por nuevos dilemas éticos. Este libro se detiene todos estos aspectos, y propone. Observa a la sociedad, cómo estamos parados frente a este momento paradigmático para el planeta. Aquí hay escenarios que ya suceden, sin que quizás lo sepamos, y se imaginan otros que podrían suceder, buenos y malos. ¿Cuál es la diferencia entre un fututo distópico y utópico? ¿De qué somos capaces?

A João Paulo Cuenca le suceden experiencias cargadas con una alta dosis de latinoamericanidad, lo cual, ya sabemos, es bueno y malo. En 2011, después de haber formado parte de un zipizape vecinal, se enteró de que la policía tenía un acta de defunción a su nombre. La estupefacción de dicha noticia lo condujo a hacer lo mejor que pudo haber hecho: escribir esta novela. Aquí, Cuenca personaje y Cuenca escritor se adentran en una búsqueda para entender las razones de ese “fallecimiento”; el camino es un irónico retrato de un Río de Janeiro preolímpico y, como diría Vincenzo Rosenber, es un abrazo finísimo, que hace reir, entre lo fantástico y lo policiaco. Descubrí que estaba muerto ganó el Premio Machado de Assis por mejor novela, otorgado por la Biblioteca Nacional de Brasil, y fue finalista del Premio Jabuti. En 2016 fue adaptada al cine, escrita y dirigida por el propio Cuenca.

Estos cuentos poseen una familiaridad con lo inaudito. Se mueven en espacios intersticiales, en los pliegues de la realidad donde ocurre lo insólito. Sus personajes habitan justo allí, en las fisuras, en los lugares inquietantes que brotan bajo nuestra cotidianidad, en mundos luminosos y oscuros, nunca lineales. Solamente quien ya fue al inframundo y regresó, hablando otro idioma, puede servirnos de guía por esas regiones tenues, traducir para nosotros lo que dicen las grietas.

Elisa Díaz Castelo es ganadora del Premio Bellas Artes de Poesía Aguascalientes 2020 por El reino de lo no lineal, del Premio Nacional de Poesía Alonso Vidal 2017 por Principia y del Premio Bellas Artes de Traducción Literaria 2019. Su trabajo ha aparecido en Letras Libres, Nexos y La Revista de la Universidad de México, entre otras. Ha sido becaria del fonca (Jóvenes Creadores), de la Fundación Para las Letras Mexicanas y de la Fulbright. Proyecto Manhattan se publicó en Ediciones Antílope en 2021 y Principia, su primer libro, se reeditó en Elefanta en 2022.

Aquí hay literatura fantástica cubana contemporánea. Si hay algún lugar donde Alejandro Magno, José Lezama Lima y J. R. R. Tolkien pueden encontrarse, es en este libro, en cuyas páginas puede leerse una escritura caribeña y verla dialogar, acercarse y tomar distancia con lo eslavo, lo sajón y demás tradiciones de lo especulativo. Esta edición, además, ordena los textos en los subgéneros de lo fantástico, explicando en qué consiste cada uno, con lo cual es una rica guía lectora. Y sobre todo, en este volumen hay voces distintas todas pero en formación común para defender el derecho a escribir narrativa fantástica en la mayor de las Antillas.

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47 músicos y músicas de América Latina escriben sobre futbol. Aquí hay de todo, desde ciencia ficción hasta ensayo, hay textos contra el futbol, y otro apologéticos, hay divertidas ficciones y anécdotas tanto musicales como futbolísticas.

Obligadas a migrar, un grupo de chicharras busca refugio en el territorio de una orquesta de grillos, quienes no estarán dispuestos a compartir su propiedad. Ambos grupos, que se desprecian por ser diferentes, se verán obligados a convivir; al conocerse mejor, descubrirán que no son tan distintos como piensan y que pueden complementarse para formar la más bella de las armonías. Este libro nos introduce al problema filosófico de la propiedad privada y propone la solidaridad y la empatía, no solo como una solución para nuestros conflictos, sino como única posibilidad de supervivencia en un mundo donde todos se creen con derecho a la apropiación y a la explotación.

A comienzos del siglo XVII, el Rey Bakongo designa al primer emba jador africano en el Vaticano, Nsaku Ne Vunda, con misión secreta. Su trayecto a Roma no será sencillo; de entrada, el barco que lo llevará tiene que pasar antes por el Nuevo Mundo cargando esclavos; hecho que inaugura el periplo fuera de serie de Nsaku Ne Vunda, un personaje fundamental pero olvidado por la Historia, que tuvo una odisea interminable por un océano, dos mares y tres continentes. La novela está narrada por el busto de mármol que de él existe en Roma. No por nada este libro es ya esencial para las escuelas francesas, obtuvo diversos premios y se adaptó al teatro. Después de publicarse en Angola, se erigió una estatua en honor a Nsaku Ne Vunda, y una calle obtuvo su nombre en la ciudad de Mbanza Kongo. No es para menos.

Lejos de la costa y los turistas, durante un verano particularmente caluroso en la isla de Tenerife, se narra la realidad obrera y la relación de dos amigas, colmadas de sentimientos de toda índole. Escrito en un lenguaje oral, canario, generacional y contemporáneo, este es un libro disruptivo y hermoso.

Jaime Bunda, cuyo nombre hace referencia a la prominente anatomía el personaje («bunda» en portugués quiere decir “trasero”) es también una alegoría a James Bond, con la diferencia de que el angoleño es gordo, no usa Rólex y no tiene contactos en Buckingham, sino en el mercado negro de Luanda. Este ahora clásico personaje, del cual hay tofda una saga de libros, comenzó su carrera como burócrataen el servicio secreto angoleño gracias las influencias de su primo, miembro de una familia tradicional angoleña. Sumido en el tedio burocrático —pero gran lector de novelas policiacas—, logra dar una vuelta a la tuerca de su cotidianidad y consigue un caso en aparencia absurdo al que torna misterioso y posteriormente crucial. De la mano de esta investigación y de la perspicaz visión de Bunda, esta novela es una parábola de la estuctura social de Angola y, a la vez, una sátira sobre las pretenciones primermundistas de la sociedad poscolonial. Asimismo, es una de las primeras obras en desprenderse de la dominación deontológica instaurada en la creación literaria y artística de muchos países africanos en las postrimerías de las guerras coloniales.

Novela narrada por el carpintero Ermelindo Mucanga, muerto en las vísperas de la independencia de Mozambique, cuando trabajaba en la restauración de la Fortaleza de San Nicolás. Ermelindo es un xipoco, un fantasma que vive en una cueva bajo un árbol de frangipani en el balcón de la Fortaleza. Las autoridades del país lo quieren volver héroe nacional, pero lo que él realmente desea es morir de una vez por todas, para lo cual tiene que “morir” de nuevo. Así, siguiendo el consejo de un tamanduá africano (una especie de oso hormiguero), encarna en el inspector policiaco Izidine Naíta, encargado de investigar un asesinato en un asilo de ancianos. Ahí será testigo de los malos tratos y de la agonía de esos ancianos que son la tradición, el alma de Mozambique, a quienes los políticos y el pueblo desprecian. En este libro, Mia Couto parece tener magia en sus palabras, éste tal vez sea su obra más singular y objetiva. En una prosa marcadamente fiel al alma y al modo de hablar de los mozambiqueños (atinadamente recreada en la traducción de Rodolfo Alpízar y acompañada de las ilustraciones de Gerardo Gómez Tonda), el autor se nos presenta con un lenguaje poético que muchas veces hace detenerse en la lectura para sonreír, releer, fijar los ojos y saborear las palabras.

En este libro, el protagonista, el clima, se impone como principal eje articulador de toda la historia de la humanidad, asevera Rivera Mir en el prólogo. Este es un trabajo analítico en el que dialogan las ciencias con las humanidades. ¿En qué medida la caída de Roma estuvo determinada por el cambio climático? ¿Cuál es la relación de la Revolución francesa con la explosión de un sistema volcánico en Islandia? ¿La civilización Maya con El niño? ¿El viento y Kublai Khan? Estas páginas recorren diversos momentos y geografías. Quien lea este libro se sorprenderá al admirar la profunda interconexión que tiene el planeta, y cómo la historia está íntimamente ligada a los fenómenos climáticos, y viceversa. Este libro recibió el Premio Sociedad de la Swedish Literature, y el Premio al Mejor Libro Informativo en Finlandia.

Si Margaret Atwood cautiva al mundo con sus novelas, como ensayista sorprende aún más. Los textos de este libro son entusiastas, polifacéticos y eruditos. Aquí Atwood habla de su generación, de Toni Morrison, Gabriel García Márquez, Ursula Le Guin e Italo Calvino. Piensa lúcidamente en literatura y política. Reflexiona en torno a los momentos históricos que le tocó vivir, de sus viajes, su formación como escritora y, sobre todo, de sus lecturas e influencias. ¿Qué libro leyó, cúando y dónde, mientras escribía El cuento de la criada? Esta es una autobiografía atravesada por los libros, un tesoro de una de las escritoras más importantes de nuestros tiempos.

Este libro ofrece múltiples aproximaciones desde distintas disciplinas a la producción fílmica del Archivo Etnográfico Audiovisual (AEA) del Instituto Nacional Indigenista (INI). Dicho corpus de cine etnográfico fue producido entre 1978 y 1995 con el fin de documentar para la posteridad diferentes aspectos socioculturales de los pueblos indígenas de México. Los filmes del AEA reflejan una forma particular de mirar y representar la diversidad cultural, despliegan un entramado de significados, imaginarios y estereotipos en torno a los pueblos originarios de nuestro país, en una época de profundas transformaciones en México y el mundo. El AEA comprende alrededor de cincuenta películas de diferentes duraciones y mucho material fílmico sin editar, resguardado actualmente en el Acervo de Cine y Video Alfonso Muñoz del Instituto Nacional de los Pueblos Indígenas (INPI). Los catorce textos que conforman esta publicación buscan motivar a los lectores a conocer o redescubrir este patrimonio audiovisual, nos ofrecen pistas y claves para apreciar su enorme riqueza, que por muchos años ha pasado inadvertida y aún permanece en estado latente.

Los poemas de Principia son rezos ateos que celebran aquello que no podemos ver. Elisa Díaz Castelo no sólo se apropia del lenguaje de la ciencia para hablar de la intimidad, también cuestiona la certidumbre que estos lenguajes imponen. ¿De qué estamos seguros, realmente? ¿Cuál es el espacio de la Verdad, con su V mayúscula tan dura, ocupa en la poesía? ¿Con qué herramientas avanzamos en un territorio del que no existe mapa alguno? —Isabel Zapata

una expedición al Río de la Plata en el siglo XVI, una tribu captura al grumete del barco, quien pasa allí los siguientes diez años y va convirtiéndose, a lo largo de su estadía, en otro. El grumete recuerda el tiempo junto a los nativos, el ritmo de sus apetitos y su relación con la lengua, y sigue preguntándose por qué fue él, entre toda la tripulación, a quien mantuvieron con vida. «El entenado» es una de las obras más celebradas de Juan José Saer. Coedición digital Laguna Libros — eLibros, derechos solo para Colombia.

En la isla de Guadalupe, los miembros de la comunidad Rivière au Sel se congregan en el velorio de un personaje muerto sospechosamente; un extranjero, Francis Sancher, caoba de hombre. Los personajes de la comunidad rememoran para sus adentros su relación con el difunto. Cada recuerdo es un pedazo de la historia del fallecido, siempre incompleta, y una fracción de la identidad guadalupeña, con metropolitanos, negropolitanos, inmigrantes y gente que nunca salió de la isla. Los prejuicios que cada quien tuvo ante el hombre extranjero, ponen en evidencia la dimensión de un lugar pequeño, y sin embargo cosmopolita, que cruza el fantasma colonial con la condición de isla caribeña. En este libro, la fuerza del lenguaje criollo guadalupeño se enmaraña hermosamente con el verde de la flora isleña. El viento también lo hace, entreverado en los recuerdos de quienes asisten al velorio, arrinconado por la lluvia. Las piezas de esta novela son un mosaico complejo, su escritura es singular, y por ello se trata de una obra infalible en la literatura poscolonial antillana.

«Días de luz larga» hace pensar inmediatamente en la cartografía sentimental acuñada por Suely Rolnik, quien asevera que «los paisajes psicosociales son también cartografiables». En un plano personal, esta obra es eso, un mapa de mapas, un trazado singular donde confluyen la observación minuciosa y la afección propia. Aquí se va desde un parque noruego a una calle mexicana, o desde un muelle a un río. En este libro el mapamundi se comprime hasta exprimirse. Por eso aquí la geografía tiene muchas dimensiones, cada una es una pista de un mundo gigante escondido en sí mismo.